Первый раз я её увидел в 10 классе. Школьные соревнования, всё чинно-благородно, пот пахнет, адреналин в воздухе, как в мужском раздевалке после зачёта по физре. И тут она. Свет среди серых кроссовок. Стройная, грациозная, будто балерина со справкой от спорткомитета, лицо будто рисовал Пикассо — только в нормальном, не шизоидном состоянии. Я завис.
Она мелькнула и исчезла. Но где-то в закоулках сознания осталась как вспышка — вот такая, знаешь, которая не гаснет. Через год — опа! — судьба, а может, злой рок: поступили в один вуз. Один факультет. Одно общежитие. Один бог — и тот не вывозит.
Мы общались. Ну, как общались… Она говорила, а я трясся от радости, когда она спрашивала: «Саш, а можешь мне купить хлеба по пути?» Конечно, могу! Могу хлеб, могу батон, могу душу свою с корочкой! Я старался быть рядом, провожал, встречал, тащил сумки как Шварценеггер в декретном отпуске. Угождал как мог. Один раз даже позвал её гулять в парк. Это было героическое восстание внутреннего мужика. Правда, закончилось оно примерно так же, как восстание Спартака — с разочарованием и безрезультатно.
Она, конечно, всё понимала. Девушки всегда понимают. Особенно, когда ты топчешься рядом как голодный кот у миски: вроде бы ничего не делаешь, но всем ясно, чего ты хочешь. И однажды она, сидя в халате (!) после душа (!!), гладя меня ногой по ноге (!!!), как бы намекнула… А я — нет. Я включил режим пень. Сделал вид, что не понимаю. Возможно, я думал, что если проигнорировать сигналы тела, то это будет выглядеть благородно. Как рыцарь в целибате. А выглядело как полный тормоз. Версия 1.0, без прошивки.
Потом была та злополучная записка: «Давай встречаться». Да, именно в стиле 8-Б класса, на уроке географии. Написал. Под пивом. Поднял голову, как герой Шекспира перед казнью, и спросил: «Ну что?» Она посмотрела как на собаку, которая принесла палку, но уже обглоданную и слюнявую: «Ты хороший, но ты опоздал. Я всё ещё люблю бывшего. И вообще, с девушками нужно вести себя жёстче.»
Жёстче? Я? Я, который боится сказать «нет» даже продавцу кофе, когда не нужен кофе? Я, который ставит лайки только на котиков, чтобы не показаться озабоченным? Угу, щас.
Прошли годы. Я окончил вуз, снял квартиру, начал работать. Всё как у людей. Кроме одного: девушки. Их не было. Как динозавров после метеорита. Я даже поверил, что мне одной любви на всю жизнь достаточно. Как в плохом ромкоме, где герой годами вспоминает первую любовь и не замечает, что уже лысый, а рядом — никто, кроме кота и кредитов.
А она… жила. Я знал. О, я знал всё. Где работает, с кем встречается, что лайкает, какую музыку слушает, в каких магазинах скидки ищет. Я знал о ней больше, чем она сама. Мой браузер знал только два запроса: «как забыть девушку» и её фамилию. Я был как ЦРУ в режиме «не могу забыть».
Подсмотрел, что она встречается с парнем. Потом, что живут вместе. Потом — расстались. И тут во мне зажглась надежда. Та самая, старая, как кассета с сериалом «Клон». Я снова написал ей. Видео, поздравление, стишок, лайк. Она ответила — сухо, как галета, брошенная в чащу Сахары.
Прошло шесть лет. У других — брак, ипотека, дети. У меня — психологический букварь в стадии первого «А», где я всё ещё читаю её имя.
Мои друзья ржали. Ну а что, как не ржать. Я 6 лет мониторил её страницу, как налоговая инспекция офшоры. Стал хуже гадалки — знал, когда у неё менструальный цикл, и когда она с подругой в кино. Всё на автомате.
Но однажды меня торкнуло. Вот сижу я с банкой энергетика, ночью, смотрю на её сторис. И понимаю: я как фонометрист — изучаю движение её жизни, но никак в ней не участвую. Я даже мимо не прохожу — я за ней в интернете следую как цифровой хвост. Это уже не любовь. Это привычка. Это психологическая жвачка, в которой нет вкуса, но ты всё равно жуёшь, потому что делать нечего.
И вот тогда я решил — всё, хватит. Я не спецагент. Я не монастырский послушник. Я — мужик, которому 27, и который не знает, как вообще подойти к женщине без конвульсий в животе и фразы «а вы не подскажете, сколько время?»
Я начал отписываться. Удалил закладки. Стер сообщения. Почистил голову. Сходил к психологу. (Оказалось, нормальные ребята, не все они спрашивают про детство и маму.) Начал жить. Вкусно жрать. Тренироваться. Флиртовать. Смотреть на женщин, как на женщин, а не как на святые иконы, которых можно только лайкать, но не трогать.
Теперь, спустя год, я вспоминаю её как красивую главу своей жизни. Да, была. Да, зажглась. Да, потухла. Да и хрен с ней. У каждого своя история, и не всегда она должна закончиться свадьбой. Некоторые заканчиваются… осознанием, что ты был идиотом. Но теперь ты не идиот. Теперь ты — мужик. С живым сердцем, рабочими руками, здоровым чувством юмора и отсутствием слежки за бывшей.
Вывод?
Если ты влюблён в кого-то, кто тебя не замечает — не стой с цветами у её двери. Лучше зайди в спортзал, или на курсы гитары, или запишись на стендап. Влюбись в себя. А потом уже — во что-то живое, реальное, взаимное.
А если вдруг снова напишет — «Приветик, как дела?», ты уже будешь другим. Тем, кто скажет:
«Извини, я занят. Я живу.»
Об авторе
