Привет, девочки.
Ну что, ловите откровение: я стою на краю. И не у пропасти, нет. У постели другого мужчины.
Вот оно — время икс. Отправная точка. Момент, когда мозг кричит «НЕ НАДО», сердце делает «бум-бум», а тело говорит: «Да пошли вы все, у меня давно такого не было».
А теперь поподробнее.
Муж. Общий быт. Каша без соли.
Мы с моим мужем вместе восемь лет. Не сказать, что страсть кипела, но в начале хотя бы закипала. Сейчас у нас стабильный союз двух холодильников: рядом, холодно, удобно.
У нас ребёнку три года — прелесть, золотце, и главный повод, по которому я не запихала чемодан в его машину и не сказала «Прощай, Серёжа, тебе было неинтересно».
Серёжа — это мой муж. Он хороший. Такой вот стандартный «хороший мужик». Не пьёт, не бьёт, работает, покупает гречку и умеет запускать мультики. Только вот… меня он не слышит.
Не слышит буквально. Я говорю:
— Мне тяжело, я устала.
А он в ответ:
— Ты мультиварку закрыла?
Я ему:
— Я хочу ласки, тепла, человеческого интереса.
Он:
— У нас кран подтекает. Где ключ?
И я понимаю, что живу как сериал: однотипные серии, склеенные бытовым клеем. А я хочу драмы, страсти, чтобы меня хотя бы кто-то… замечал!
Он. Бальзам на мою душу. И кое-что ещё.
И вот встретился Он.
Назовём его… Дмитрий. Хотя на самом деле его зовут куда романтичнее, но я боюсь, что вы его тоже знаете. Всё может быть, он харизматичный.
Познакомились банально — в кофейне. Я сидела одна, он спросил, можно ли сесть рядом (всё было занято, да-да). И с этого банального «можно рядом?» началось что-то, ради чего снимают кино и сжигают совесть.
Он слушал. Реально слушал. Смотрел в глаза, смеялся над моими шутками (даже старыми!), гладил меня взглядом и спрашивал:
— А ты когда в последний раз была счастлива?
Я чуть не разревелась прямо в «Кофе Пинке».
И всё завертелось. Переписки. Прогулки. Флирт. Эти шальные смайлики, от которых у меня теплеет между лопаток. И вот уже я ловлю себя на том, что жду его сообщений, как раньше ждала мужа с работы. Только мужа я больше не жду. Он всё равно придёт молча и уткнётся в холодильник.
Совесть. Эта дрянь с голосом мамы.
Совесть — хитрая тварь. Она не орёт, она шепчет. С нежностью:
— Мариш, ну ты чего. Ты же порядочная. У тебя семья, ребёнок, Серёжа… гречку же приносит.
А я ей:
— Совесть, отстань. Я просто хочу почувствовать себя живой. Ну хоть раз.
И тут начинается борьба. Не на жизнь, а на мораль.
Сердце: иди к нему, ты заслужила немного счастья.
Совесть: только попробуй, станешь той самой, которую ты всегда презирала.
Жопа: а может, просто выпьем и полежим?
Черта. Та самая.
Вот я стою у него в квартире. Он сделал чай. Или вино. Неважно. Смотрит на меня глазами, в которых все недосказанные «хочу», которые я не слышала восемь лет.
Он говорит:
— Ты потрясающая. Просто побудь рядом. Не бойся.
А у меня внутри, простите, пиксельная истерика. Мурашки маршируют. Я уже не в браке. Я — женщина, которую кто-то снова желает.
Одна рука держит кружку. Вторая — уже почти на его щеке. И тут…
Тут я понимаю, что всё. Всё. Я уже перешла черту. Да не важно, будет ли секс. Главное — я в голове уже не с мужем.
Как спать с мужем. После.
Вернулась домой. Выложила улыбку на лицо, как маску для сна. Серёжа сидит в зале, мультики фоном, ребёнок строит из конструктора мост, а я думаю:
Господи, как теперь с ним ложиться рядом?
Легла. Спиной. Он даже не заметил. Обнял как обычно — спиной к спине.
И знаете что? Нормально. Совесть не убила. Просто стала тихо ныть, как старая коленка.
Как не спалиться. Руководство для начинающих.
- Никаких духов. Особенно новых. Мужики чувствуют феромоны, как коты — валерьянку.
- Переигрывать нельзя. Если начнёшь вдруг варить борщи в три утра и улыбаться как маньяк — заподозрит.
- Телефон — под контроль. Не верьте «удалить всё» — оно восстанавливается. Лучший способ — не писать, а встречаться. А ещё лучше — не заводить роман на стороне.
- Не путайте имена. Это не кино. Оговорка в постели — это не смешно. Это трагедия с мокрой подушкой.
Что теперь? И где хеппи-энд?
А теперь, девочки, отвечаю на главный вопрос: что делать дальше?
Скажу честно: я не знаю.
Хочу ли я уйти от мужа? Нет. Хочу ли я быть с Димой? Тоже нет. Он — бесперспективняк. У него три кредитки, бывшая, и аллергия на ответственность.
Но он подарил мне то, чего я не чувствовала лет шесть минимум. Желанность. Лёгкость. Бабочек в животе, которых не убили подгузники и бесконечные списки покупок.
А знаете, чем всё закончилось?
Мы с Серёжей однажды сидели на кухне, и он вдруг говорит:
— Ты изменилась. Как-то… улыбаешься больше.
Я чуть не поперхнулась чаем.
Он продолжает:
— Может, начнём заново? А?
Я:
— Что именно?
Он:
— Ну… например, трахаться хотя бы иногда.
И мы… посмеялись. Реально, до слёз. А потом занялись сексом на кухне. Первый раз за полгода.
Видимо, мой флирт с другим так мне встряхнул мозги, что я сама снова захотела мужа. И он, почувствовав, что может потерять, вдруг ожил.
Вот ирония судьбы.
Вывод для тех, кто дочитал до конца (вы героини).
Измена — не лекарство. Но иногда она как градусник: показывает, насколько ты остыла.
Если без неё никак — подумай, почему. И что можно исправить до того, как начнёшь играть в шпионку.
А ещё —
люби себя, девочка. Не в смысле «в полутьме с пледом», а реально — цени, берегись, уважай. Потому что если ты сама к себе трепетно, то и мужчина твой очнётся. А если не очнётся — нафиг его. Только без вранья.
С любовью и лёгкой истерикой,
Марина, почти бывшая, но теперь снова жена.
Об авторе
