Меня зовут Алексей. Мне 31. У меня двое детей, одна жена и ноль идей, что с этим всем делать. Всё, как в инструкции по сборке мебели из ИКЕА: детали есть, болты в комплекте, а результат — хрупкая хрень, которую нельзя трогать без слёз. Только в отличие от ИКЕА, тут инструкция писана, кажется, кровью моей самооценки и слюнями тёщи.
Начну издалека, потому что в этом болоте чем дальше в лес, тем мокрее сапоги.
Женился я по любви. Да-да, тот самый древний и почти мифический концепт, в который верят лишь подростки, сценаристы российских сериалов и мужчины до тридцати. Женился не по залёту, не из-за давления общества, не из-за тоски по родительским пельменям, а потому что — цитирую себя восьмилетней давности — «эта женщина моя опора, друг и будущая мать моих детей».
Она действительно стала матерью моих детей. А вот с остальными пунктами вышло как с рекламой «Макдоналдса»: на картинке — сочный бургер, в реальности — тёплая лепёшка с намёком на мясо и привкусом сожалений.
В течение восьми лет я был примерным мужем. Верным. Терпеливым. Даже борщ хвалил, хотя он, как и секс, был раз в месяц и через силу. В какой-то момент я стал думать, что у меня просто такой уровень сложности — как в играх. «Брак. Хардкор режим. Без сохранений».
И вот как-то вечером, между домашкой старшего и мультиками младшего, супруга, не поднимая глаз от телефона, casually сообщает:
— Слушай, мне надо тебе кое-что сказать… Я тебе изменяла. Дважды. Ну… первый раз — за деньги, второй — просто так. Но это давно было. Всё норм.
Норм.
Пауза. Секунды тянутся, как очередь в поликлинике.
— То есть… подожди. Первый раз — за деньги?
— Ну да, — она пожала плечами, как будто рассказала, что забыла купить хлеб. — Нам тогда не хватало на отпуск, а один мужик в «Нельзяграме» предложил. Всё культурно, без грязи.
Культурно. Без грязи. Как экскурсия в морг.
— А второй?
— Ну просто. Устала я тогда. Мама говорит, это даже хорошо. Женщина должна получать удовольствие от жизни, а не только варить супы.
Мама. Тёща. Её величество Императрица Разврата и Двойных Стандартов.
Это та же женщина, которая на моём дне рождения вслух сочинила тост о том, как «мужчины нынче слабые, и надо женщине всё на себе тащить». А потом закусила оливье и ушла стирать дочь из моей личности.
— И что теперь? — спросил я.
— Ну… я тебе сказала, значит, честно. А теперь можно жить дальше, без секретов. Как взрослые.
Вот тут меня и подкосило. Не из-за измен. Я бы даже, будь они с Брэдом Питтом, возможно, поставил бы лайк. Но подача! Энергия. Спокойствие. Эта чертова дзен-гейша с телефоном и поддержкой родительницы, у которой, видимо, в молодости был абонемент в публичный дом.
Понять, простить, продолжить? Нет, ребята. Я не Иисус. У меня нет ни креста, ни терпения, ни запасной жизни. Я — обычный лысеющий бухгалтер с разбитым сердцем и рабочей почтой, заваленной отчетами.
Мысли заплясали чечётку. Сначала «развестись». Потом «забрать детей». Потом «сжечь всё к чертям». Но закончились они неожиданно для меня самого: «а может, найти кого-нибудь на стороне?»
Не из мести. Нет. Месть — дело молодых. Это был просто зов природы. Сексуальная версия «больной — выдавите гной». Только у меня гной был накоплен за восемь лет, и имя ему — Марина Ивановна (тёща).
Я даже гуглил:
- Где найти женщину для секса без обязательств
- Нормально ли искать любовницу после восьми лет брака
- Как перестать быть лохом в 31
Оказалось, что в интернете всё есть, кроме чёткого ответа на моральную дилемму. Форумы пестрят историями «я ему изменила, но люблю», «как сохранить брак после оргии», и даже «я ушла к коллеге, но скучаю по собаке мужа».
А я сижу, смотрю в потолок и думаю: это, блин, и есть взрослая жизнь?
Жена, к слову, как будто ожила после признания. Ходит, поёт. Накрашенная. Лёгкая, как воздух из пробитого баллона. Словно сбросила с плеча не вину, а меня.
Секса, как не было, так и нет. Но теперь есть объяснение: — Ты что, после всего этого еще хочешь? Это же ненормально! Я ведь тебе изменяла, у тебя должна быть травма, Алексей. — У меня не травма. У меня стояк. — Вот видишь! Ты весь в сексе, а у нас духовная проблема.
Духовная проблема — у неё. У меня гормональная.
И вот я решился. Встал. Выключил ноутбук. Побрызгался одеколоном, купленным ещё в эпоху «мы вместе на всегда». Вышел из дома с благородной целью: найти себе женщину. Не жену. Не мать. Просто — женщину.
И знаете что?
Ни черта не получилось.
Сидел в баре. Пил пиво. Думал подкатить к девушке рядом, но она в TikTok’е снимала губы крупным планом и шептала «affirmations». На Tinder — либо боты, либо фанатки эзотерики, предлагающие раскрыть чакры (но не те, что мне интересны). Один аккаунт писал: «Ищу кармическую связь. Без интима. Только ментальный коитус». Судя по фото, у неё уже был один — с пылесосом.
Сайт знакомств выдал в радиусе 10 км трёх моих бывших одноклассниц. Две замужем. Одна — мой страх в человеческом обличии.
А я просто хотел секса. Без обязательств. Без борщей, без скандалов, без тёщи.
Об авторе
