На свадьбе бывшего любимого мое внимание захватил один интересный молодой человек. Имя его было Феликс, и он явно не носил это имя зря: у него был вид человека, которому жизнь улыбается даже когда она крушит чужие судьбы. Каштановые волосы, немного неопрятные, как у рок-звезды на спаде карьеры, улыбка, от которой моментально хочется подписать дарственную на душу, и осанка, говорящая: «Я знаю, что ты смотришь, и, если честно, мне это льстит».
Я, конечно, пришла на эту свадьбу не ради светских развлечений. После недавнего развода с моим теперь уже бывшим мужем — патологически скучным юристом с манией уюта и страстью к скидочным каталогам — мне хотелось чего-то спонтанного, легкого, и, желательно, с прессом и чувством юмора. И вот я стою на свадьбе бывшего, того самого, чьи глаза когда-то обещали вечность, а на деле подарили мне два года недожаренных омлетов и полкилометра пассивной агрессии. Невеста — как и положено — худая, белая, сияющая, в платье, которое, будь у нее еще немного пены на голове, подошло бы для рекламы шампуня.
И тут — как явление апостола Павла — Феликс. Он стоит у стола с закусками, делает вид, что выбирает между тарталетками и роллами, но на самом деле сканирует зал. И тут — опа — наши взгляды встречаются. Точнее, его взгляд натыкается на мой, как пьяный на табурет.
Через двадцать минут мы говорим о смысле жизни, буддизме, крахе демократии и почему закончился тартар. Через сорок — он рассказывает анекдот, в котором фигурируют священник, сантехник и две пчелы. Через час — мы танцуем. Через два — целуемся в саду между ёлкой и урной. Обычно между «здравствуй» и «поехали ко мне» у меня проходят хотя бы сутки. Но в тот вечер я была как распродажа на AliExpress — доступная, непредсказуемая и с доставкой в течение часа.
Мы оказались в номере отеля. Белоснежные простыни, бутылка просекко и растущее ощущение, что я наконец-то сделала что-то правильное. Пока не сделала нечто абсолютно неправильное.
Конфуз века
В промежутке между танцами с Феликсом и отелем, я… ошиблась маршрутом. То есть я зашла в подсобку, куда меня «на минутку» позвал жених. Мой бывший. Он женился, судя по глазам, не по любви, а по расписанию. И вот мы, два идиота с общим прошлым, запертые среди гелиевых шаров и шампанского, в очередной раз совершаем ошибку, которой уже десять лет. Секс был… как плохо отреставрированная фреска: вроде узнаешь сюжет, но хочется отвернуться. Это не страсть. Это рецидив. Моральная гастроэнтерология — тошно и по делу. А Феликс…
Я пришла в номер, где ждал Феликс. Душа полирована шампанским и стыдом. Мы провели ночь вместе. Он был великолепен — внимателен, страстен, немного груб в нужных местах и удивительно бережен в остальных. Я почувствовала себя человеком. Не персонажем из мелодрамы категории С. И вот тут, в какой-то момент, я поняла: я хочу большего. Не просто интрижки. Не просто головокружительной мести судьбе. А настоящего. Настоящих отношений.
Но правда… ах, правда.
Проблема в том, что настоящему предшествует правда. А правда — это то, что на той же свадьбе я переспала с женихом. Да, с бывшим. С тем, с кем у Феликса общий круг общения. Слухи, как известно, не ждут транспорта. Они бегут по залу со скоростью Wi-Fi. К утру меня уже не только избегали взглядами, но и ставили в пример: «Вот видишь, Катюша, как не надо!»
Теперь я сижу в квартире, где на полу ещё валяется босоножка, забытая в отеле, и думаю: как, черт возьми, позвонить Феликсу? Что сказать? «Привет, это я, та, что сначала пошла по пути самоуважения, а потом свернула к бывшему»?
Или так: «Ты знаешь, я ошиблась телом, но душа была с тобой»?
Сообщение
Я репетирую перед зеркалом. Все звучит как-то… приговорно. В итоге я пишу сообщение: «Привет. Это будет странное сообщение. Но я просто не хочу терять тебя. Если ты готов выслушать не самую глянцевую правду — я тебе всё расскажу. Если нет — пойму. Но очень надеюсь, что да».
Жму «отправить». Сердце — как миксер на пятой скорости. Через три минуты — ответ: «Слушай, я сам видел, как ты выходила из подсобки. Но знаешь, что? Я тоже не святой. Тогда флиртовал с подружкой невесты. Но, черт возьми, мне с тобой было круто. Хочу попробовать ещё раз. Но без свадебных драм. Что скажешь: кофе в твоем городе или моем?»
И финал
Я, смеясь, падаю на диван. Звоню лучшей подруге: «Представляешь, этот ненормальный хочет со мной кофе!»
Она, не теряя ни секунды: «Учитывая, как ты прошлась по банкету, удивительно, что тебя вообще зовут куда-то, кроме исповеди.»
Теперь я стою у вокзала. Чемодан полон нервов и туши. Понимаю, что, может быть, из всех свадебных подарков самым ценным стала эта ошибка. Потому что, чтобы найти что-то настоящее, иногда надо сначала сделать что-то по-настоящему глупое.
Конфуз? Возможно. Но знаете, что смешно? На его следующей свадьбе я планирую быть уже не случайной гостьей. +1 Феликса. На этот раз — без подсобки.»
Об авторе
