Меня зовут Ирина, и я, кажется, окончательно превратилась в ту самую тётю с острым языком, про которую говорят: «Ну у неё-то точно своё мнение на всё есть». Но знаете что? Пусть. Я этот статус заслужила кровью, потом, слезами и, простите, несколькими отмывками после неудачных попыток вернуть мужа из командировки к себе, а не к секретарше Зинке с ресницами как у крыльев летучей мыши. Я уже давно не считаю всех женщин — женщинами. В смысле, людей-то я в целом уважаю, но вот те, кто осознанно лезет в чужие семьи… Простите, но это уже другая категория фауны.
Нет, не всех, конечно. Я сама женщина, у меня подруги женщины, даже собака — и та, вроде бы, женщина, но душевная. Я не про нас, не про тех, кто по любви, по уму, по сердцу. Я про тех, кто с умным лицом залезает в семейную постель, а потом говорит: «Это любовь». Милая моя, это не любовь. Это тупо — охота за чужим добром. Только добро в виде мужа, который, между прочим, ещё и храпит по ночам и разбрасывает носки как снайпер гранаты. Забирай. Только не забудь потом таблетки от головной боли и терпение в промышленных масштабах.
Вот скажите мне, женщины, у которых за плечами хотя бы один брак, вы же знаете, что такое, когда муж перестаёт отвечать на сообщения, хотя в телефоне он в сети. Знаете этот холод в желудке, когда он выходит из душа, пахнущий чужими духами, и улыбается слишком добродушно. Знаете? Вот и я знаю. Поэтому когда я вижу, как очередная «фея» в короткой юбке и с нарощенными намерениями начинает свои танцы вокруг чужого мужа, у меня внутри просыпается не злоба — нет, у меня включается сирена гражданской обороны. Мол, внимание! Вирус проник в систему! Угроза семейному очагу!
Иногда мне хочется взять таких дамочек и показать им их будущее. Не метафорически, а буквально. Вот ты сейчас молодая, гибкая, с губами, как спасательные круги. Ну а что потом? Пройдёт лет десять, и ты, прости господи, сама станешь женой. И вот представь, к твоему Ивану, с которым вы уже ипотеку вместе взяли, начнёт клеиться какая-нибудь Альбина-22, менеджер по продажам и по разрушению семей. Что будешь делать, милая? Плакать? Орать? Устраивать сцены? А не поздно?
Понимаете, я не ханжа. Я не из тех, кто считает, что женщина должна только борщи варить и хранить очаг. Но, чёрт побери, можно же включать голову! Ну не животные мы, чтоб жить только инстинктами. Увидела мужчину — и сразу: хочу. А подумать, что у него дети, жена, ипотека, тёща в анамнезе? А может, он вообще не секс-гигант, а просто скучает в командировке и от скуки пошёл в кабак, где ты на него повисла, как гирлянда на ёлку. Женщины, ау! Мы же вроде умные! У нас образование, интеллект, материнский инстинкт в конце концов.
Знаете, что самое смешное? Эти же «разлучницы» потом ноют. Мол, он обещал уйти от жены, а сам всё никак. Конечно, никак! Потому что жена знает, где у него родимое пятно, как он любит чай, когда у него давление, и какие носки он теряет чаще. А ты? Ты — острая закуска, не более. Наелся — выкинул. А если даже и ушёл — поздравляю, теперь он твоя проблема! Только не удивляйся, если через пару лет он начнёт чесаться в сторону следующей молоденькой. Ведь ты сама показала ему, что это норма.
Когда мне было двадцать, я верила в любовь. В чистую, высокую, без границ. Потом я вышла замуж. И узнала, что любовь — это когда ты не убила его, когда он купил третий пылесос, потому что «тот был с турбощёткой». Это когда он ночью сопит тебе в ухо, а ты всё равно его любишь. Потому что твой. И потому что он знает, что у тебя аллергия на лилии, а не дарит тебе их тупо на 8 марта, как бывший Вася.
Может, это возраст. Может, это жизненный опыт. Но я всё чаще думаю: если бы мы, женщины, держались друг за друга, не предавали, не воровали мужей, а просто смотрели на всё это как на коллективный договор — было бы куда спокойнее. Солидарность — это не просто лозунг на 8 Марта. Это способность не делать друг другу больно. Даже если очень хочется.
Однажды на девичнике моя подруга спросила: «А ты бы смогла простить измену?» Я ответила: «Да. Сама себе. За то, что не убила обоих сразу». Мы смеялись, конечно, но в каждой шутке… И да, я понимаю, что всякое бывает. Что люди расходятся, что страсть уходит, что можно разлюбить. Но это всё не повод устраивать сафари на чужие семьи.
Вот идёт по улице дама лет сорока пяти. Видно — ухоженная, умная, жизнь помотала, но не сломала. А рядом с ней — мужик, слегка обвисший, но довольный. Потому что его любят не за кубики на животе, а за то, как он шутит, как он читает детям сказки, как он приносит ей кофе по утрам. И вот к нему подкатывает девочка-двадцатьдва. Вся из себя свежая, с глазами: «Ты что, правда женат? Ну, ничего…» А я стою и думаю: девочка, ты не знаешь, с чем связываешься. Ты думаешь, увести — легко. А вот жить с ним, когда у него обострение радикулита — попробуй.
Я не идеальна. Я срываюсь, кричу, ем сладкое после восьми, могу забыть юбилей. Но одно я знаю точно: никогда в жизни я не пыталась разрушить чужое. Ни семью, ни отношения, ни покой. Потому что знаю, как это больно. Знаю, как это — сидеть в ванной, глядя в одну точку, и думать: «Где я упустила?» А ты, которая залезла в чужую жизнь — подумай. Ведь завтра на твоё место придёт следующая. Ты не исключение. Ты — повторение. И бумеранг, поверь, он не теряется. Он просто иногда идёт кружным путём.
И напоследок — весёлое. Один мой знакомый, у которого была любовница, однажды перепутал телефоны и отправил сообщение: «Любимая, я не могу без тебя, я хочу к тебе каждую ночь» — своей жене. Та, прочитав, подумала: «Ну надо же, вспомнил, что я существую!» И устроила ему сюрприз. Встретила в неглиже, с ужином, свечами. Он, бедный, подумал, что это заговор, и уехал к теще. Любовница, узнав, что романтическое сообщение ушло не по адресу, обиделась и тоже его бросила. С тех пор он живёт с котом. Кот, кстати, кастрирован. И, как по мне, это очень символично.
Так что да, уводите мужей, если хотите. Но знайте: каждый раз, когда вы это делаете, где-то во Вселенной активируется один кот с характером вашей тёщи. И бумеранг крутит хвостом. Он медлит. Но он летит.
Об авторе
