«Измена — это как блин: первый комом, второй — с вареньем, третий — уже на регулярной основе.»
— Я, в своих мемуарах, которые никто не заказывал
Простите, вы не офигели?
Меня зовут Оля. Мне 33, я маркетолог, ношу чёрные водолазки, как будто у меня ипотека на шее (спойлер: у меня действительно ипотека на шее). У меня есть муж — Саша. Он хороший. Прямо идеальный. Он никогда не забывает мой день рождения, у него всегда носки одного цвета, он платит по счетам и кладёт трубку, сказав «люблю».
Вот только я изменила ему. Раз, два, три… после пятого я уже перестала вести счёт.
Нет, я не психопатка. Я просто женщина, которой стало скучно. А ещё — я устала быть правильной. Вы когда-нибудь были настолько хорошей девочкой, что начали от этого болеть физически? Вот я — была. И вылечилась. Отвагой. Но это чуть позже.
Как всё началось
Первая измена случилась в январе. Я тогда ещё пыталась пить воду, считать шаги и верить, что мои отношения можно реанимировать как фикус: просто перестать забывать про него.
Он — Влад. Продавец книжного. У него были глаза, как у кота из «Шрека», и пальцы, будто созданные листать страницы и… ну, вы поняли. Я пришла за «Анной Карениной», ушла без неё. Но с новой жизненной философией: почему бы и нет?
Секс с Владом был как спринт — быстро, жарко и без мыслей. Я не чувствовала вины. Только — наконец-то. Я сделала что-то только для себя. Как ботокс, только дешевле и в теле другого человека.
А дома всё по расписанию
Саша ни о чём не догадывался. Он всё ещё спрашивал: «Хочешь борща?» и предлагал посмотреть сериал, который мне был неинтересен ещё три сезона назад. Мы были как мебель из ИКЕА: удобно, привычно, но без инструкции к эмоциям.
А я… я вкусила запретный плод. И знаете что? Он был не просто сладкий. Он был с перчинкой, с грязными смс, с фразой «Давай у меня, жена в командировке». И мне нравилось. Мне нравилось быть плохой. Не женой. Не девочкой-умницей. А женщиной, которая может сказать: «А не пошли бы вы все… в … ?»
Да, я изменила. Нет, не собираюсь извиняться
Потом был Кирилл. Потом был Стас. Один — программист с заморочками, другой — диджей без мозгов, но с татуировками, за которые мои подруги бы продали почку.
Они не знали, что я замужем. Или делали вид, что не знают. Мне было всё равно. У меня был секс. И тайна. А это — два самых мощных афродизиака после уверенности и качественного белья.
Моя подруга Аня как-то сказала: «Оля, это же аморально!» — да. Но давайте честно. У нас в стране чиновники покупают себе яхты на пенсии бабушек, а я просто развлекаюсь. Кто тут хуже?
Секс как форма терапии
Я перестала ходить к психологу. Не потому что вылечилась, а потому что стоило дорого, а разрядка — дешевле. Мужчины стали для меня как пилатес: напряжение, выгибание и ощущение, что я всё делаю правильно, даже если не до конца понимаю зачем.
Кто-то читает Коэльо. Кто-то вяжет. А я — шпилюсь. И в этом есть честность. Я не строю иллюзий. Не лезу к ним в душу. Я просто беру, что хочу. И ухожу.
А муж? Он ел борщ
Знаете, что самое удивительное? Мы с Сашей стали ближе. Я стала спокойнее, добрее, даже сексуальнее. Он заметил, что у меня появился блеск в глазах. «Ты что-то изменила?» — спрашивал он. Я отвечала: «Да. Всё.»
Он стал чаще дарить цветы. Говорил, что влюбляется в меня заново. А я — улыбалась. Потому что, наверное, это была правда. Я тоже влюблялась. В себя. С каждым новым любовником.
Если ты это читаешь — не суди
Ты, может, сейчас кипишь: «Какая она гадкая!» — и имеешь право. Но прежде чем включать судью, задай себе один вопрос: Ты счастлива? Не комфортно. Не привычно. А по-настоящему, до мурашек, до блеска в глазах, до дрожи в коленях — счастлива?
Если да — поздравляю. Ты святее меня.
Если нет — добро пожаловать в клуб.
Почему я не ухожу
Потому что люблю. Да, парадоксально. Но я правда люблю Сашу. Не как мужчину, с которым хочу в кровать, а как человека, с которым хочу стареть, спорить, покупать капусту и забывать, где припарковались.
Любовь и страсть — разные вещи. Это миф, что в одном флаконе. Один даёт тебе дом. Второй — зажигает свечи. Я просто выбрала не отказываться ни от одного.
К черту мораль
Мораль придумали те, кто хотел контроля. Женщинам навязали моногамию, как диету: «Будешь послушной — получишь мужа». А потом эти мужья угорают по порно с двумя тайками и живут в Телеграме.
А я — просто честна. Я не лгу себе. Я знаю, чего хочу. И беру это. Без лишнего пафоса, без соплей, без оправданий.
Эпилог, который не заканчивается
Сейчас у меня любовник номер… не важно. У него смешные уши и квартира в центре. Он не знает, что я пишу этот текст. Саша смотрит футбол. Я допиваю вино и думаю: Может, я просто современная женщина, которая перестала играть в «хорошую девочку»?
И если ты сейчас читаешь это и чувствуешь не гнев, а понимание — ты уже свободна. Осталось только сделать шаг. Или хотя бы подумать о нём.
*»Я не плохая жена. Я просто больше не живу чужими ожиданиями.»
— Я, уже почти довольная собой
Об авторе
