Честно говоря, когда мне кто-то говорит: «Ты живешь в сказке», — я киваю, улыбаюсь, и молча добавляю про себя: «Да, в сказке братьев Гримм, где лес тёмный, волки голодные, а злая ведьма — это я». Уже четыре года, как я в браке со своим мужчиной. Он Телец. А если вы знаете хоть одного Тельца, вы понимаете, что это значит. Упрямство, стабильность, любовь к комфорту и сырной нарезке на ночь.
Муж мой — программист. Не просто айтишник, а настоящий digital-интроверт, который больше разговаривает с сервером, чем со мной. У него всегда два монитора, тысяча вкладок, и взгляд, в котором отражаются только баги. У нас есть ритуал: я рассказываю, как прошел мой день, а он кивает, говорит «угу», и вбивает очередную команду в терминал. Его любовь — это стабильная зарплата, ужин в восемь и крепкий сон до девяти. Он как антивирус — не замечаешь, пока не сломается.
И всё бы ничего — стабильность, уют, нормальная жизнь, которая могла бы быть страницей из IKEA-каталога, если бы не ОН. Бывший. Привет из юности. Первая любовь, первая истерика, первый удар по самооценке. Мой персональный ураган в кожаной куртке, которого я однажды застукала в «классической» позе с «подругой» по общаге. Он тогда сказал: «Ты не так всё поняла». Ага, горизонтальные танцы — это, видимо, их способ медитировать.
Мы не общались с ним сто лет. Пока внезапно, как прыщ перед свиданием, он не вылез в мессенджере. Написал: «Привет. Скучал». И я, вместо того чтобы нажать «удалить и заблокировать», зачем-то нажала «ответить». И началось.
Сначала просто поболтали. Пару дней. Потом встретились. Невинно — кофе, смех, воспоминания. «А помнишь, как ты учила меня танцевать бачату и наступила на ногу?» Помню. И как я потом три дня ревела, потому что ты флиртовал с официанткой — тоже помню.
Но знаете, воспоминания — как дешевое шампанское: бьют в голову быстро, а отходняк приходит поздно. И вот мы уже виделись не один раз. И да, два раза у нас был интим. Без свечей, без обещаний, просто химия. Та самая. Неостывшая. Как код с багами — ты уже всё переписал, а глючит всё равно.
После второго раза я вышла из его квартиры, села в такси и почувствовала, что я… живая. Как будто кто-то включил свет в комнате, в которой я жила на ощупь. Но тут же накатила паника: а что я наделала? Я же замужем. За Тельцом! За человеком, который купил мне подставку под зубные щётки и встал в семь утра, чтобы довезти до вокзала, когда я летела к маме. Он не предавал. Не забывал про мой день рождения. Не флиртовал с официантками. Он покупал мне кремы по акции и называл «своей лисичкой». Лисичкой, мать его.
Я в панике. Уходить от мужа? Нет. Он хороший. Он надёжный. Он не истерит, не пропадает, не задаёт глупых вопросов. Он даже цветы мне дарил. Правда, один раз. Но с открыткой! И зарабатывает прилично — у нас ипотека, дача, пылесос Dyson. У меня даже нет прав, но Dyson есть. Это уровень.
А рассказывать ему всё? Господи, нет. Я не выдержу этого взгляда, в котором будет немой вопрос: «Ты с ним переспала? И два раза?» И я не смогу сказать: «Да, но один раз быстро, а второй так себе». Потому что что это изменит? Кроме того, что мне придётся ехать жить к маме. А у неё два кота и телевизор, который работает с шести утра до полуночи.
Я хожу как зомби. На автомате варю кофе, улыбаюсь, занимаюсь своими делами. Муж говорит: «Ты какая-то странная». А я говорю: «ПМС». Хотя это не ПМС. Это ПМН — ПослеМужскаяНевменяемость.
А внутри меня два лагеря: «Совесть» и «Гормоны». И они ведут полномасштабную войну. Совесть орёт: «Ты предательница!» А гормоны говорят: «Ну что ты, ты просто ещё чувствуешь!» А я стою между ними, как посредник на семейной терапии: «Давайте не повышать голос».
Я даже записалась к психологу. Она сказала: «Вас тянет к тому, кто напоминает вам вашу молодость». Молодость. Угу. Молодость, где я нюхала подмышку его футболки, потому что пахло как «он». Где я стирала ему носки, потому что «он не умеет». Где я была фонариком в его темноте. А потом — бах, и выключили. И он ушёл. А теперь вернулся, будто ничего не было. И я — дурочка — снова туда же. Сама. Ногами. В тапочках Crocs.
А хуже всего то, что было хорошо. Этот чёртов интим — он был с искрами. Не как в браке, где ты говоришь: «Давай только без прелюдий, мне завтра рано вставать». А как в кино, где потом включается закадровый голос и ты плачешь от музыки, даже если сцена была про секс на кухонном столе.
И теперь — внимание — вишенка на торте: бывший сказал, что «хочет всё вернуть». Вернуть, Карл! Четыре года брака, мужчина, который чинит розетки, и ипотека в обмен на любовный ребус с человеком, который уже один раз меня собрал и бросил. Он говорит: «Мы могли бы быть счастливы». А я думаю: «А мы — это кто?» Потому что мне в этом «мы» уже тесно.
Я сидела одна ночью и писала список. Слева — муж. Справа — бывший. В плюсы и минусы. У мужа плюсы: стабильность, дом, нежность, умение делать борщ. Минусы: скука, предсказуемость, 30-минутный секс по субботам. У бывшего плюсы: страсть, смех, ощущение жизни. Минусы: непредсказуемость, шлейф боли и хроническое желание исчезнуть после оргазма.
Так что делать, девочки? Сказать? Не сказать? Уходить? Остаться? Или пойти и удариться головой об шкаф?
Я всё-таки сказала. Ночью. На кухне. В слезах и с дрожащими руками. Он молчал. Долго. Потом сказал: «Спасибо, что сказала». И ушёл. На балкон. Курить, хотя бросил год назад. Я села на пол и стала есть мороженое ложкой. Прямо из ведра. Потому что это и есть жизнь — боль, предательство и «Пломбир ванильный».
Наутро он вернулся в спальню, лёг рядом, обнял и сказал:
— Дура ты, конечно. Но своя.
Я расплакалась. Потому что в этом объятии было всё — боль, прощение и… любовь. Та самая. Только не с искрами, а с теплом. Постоянным. Как электрогрелка.
А бывший? Написал через неделю: «Ну ты там как?»
Я ответила: «Я там, где мороженое не предаёт».
И добавила в чёрный список.
Так что, девочки. Жизнь — она не чёрно-белая. Она как сериал: много сезонов, плохие повороты, но в итоге хочется досмотреть. А любовь — это не всегда фейерверки. Иногда — это просто человек, который включает тебе свет, когда ты боишься темноты.
И да, интим два раза — не приговор. Главное — честность. И вкусный борщ.
Анонимно
Хотите поделиться своей историей?
Если вы хотите, чтобы ваша история была опубликована на нашем сайте, отправьте нам подробный рассказ о произошедшем. Чем больше деталей и фактов вы укажете, тем легче нам будет подготовить из вашей истории полноценный материал.
Также обязательно укажите:
— имя или псевдоним, под которым вы хотите быть опубликованы;
— ваш возраст;
— город или страну проживания.
Мы бережно относимся к вашим историям и стараемся сохранить их суть и важные детали при подготовке публикации.
Об авторе
