Всё началось, как положено, с институтской романтики. Последний семестр, последний шанс сдать зачёты и найти любовь. Мне повезло — нашёл любовь. По крайней мере, я так думал. Познакомила нас сокурсница, за что она до сих пор носит почётное звание «крёстной феерии моей личной жизни».
С первого взгляда стало ясно: мы будем вместе. Ну как вместе — у меня сразу в ванной появилась её зубная щётка, в холодильнике — кефир, в шкафу — её халат. Всё, диагноз ясен. Брак по экспресс-методу: без ЗАГСа, но с посудой на двоих. Через пару недель был и первый секс, который, как оказалось, не только первый, но и весьма символичный — девственность канула в Лету, а вместе с ней и мой покой.
Дальше было кино и немцы. Я уехал в армию (потому что люблю Родину, а ещё потому что с правами связиста обещали не чистить картошку), а она осталась в родном городе с обещанием меня ждать. Как Пенелопа. Только вместо вышивания ковров — переписка и регулярные визиты ко мне в часть. Все завидовали, а я гордился. Моё! Настоящее! Верное!
Вокруг сослуживцев пачками бросали девушки. Кто-то получал письма с «прости, но…», кто-то — открытку с фотографией новой пары. А я получал письма с сердечками, поцелуями и рассказами о будущем вместе. Ну не прелесть ли?
Армия закончилась, я вернулся с дембеля — весь из себя на пафосе и с мечтой о совместной жизни. Она изменилась. Говорит, стала самостоятельной. Я, видите ли, был не рядом, а она за это время выросла. Да не просто выросла — эволюционировала в нечто, что решает всё сама, в том числе и расставания.
Ну, я взрослый человек, пережил. Через пару месяцев она сама объявилась — мол, стресс, хочу сбежать из города. Приехала, пару дней пожила, даже секс был, и уехала обратно. А потом — как будто и не расставались. Вновь вместе. Я перевёз её в свой город, предложил руку, сердце и подписку о неразглашении прошлых тараканов. Женились.
Жизнь заиграла новыми красками. Она — идеал. Готовит, убирает, поддерживает, честная, открытая. Ссор нет, разногласий нет, всё чудно. Пока не начались… внезапные припадки плача, тарелки, разлетавшиеся об стены, и ревность уровня ФСБ-шного слежения.
Я — ни сном, ни духом. Не изменяю, поводов не даю. А тут слёзы, истерики и внезапные ночные признания.
Однажды, у её родителей, она ночью рыдает и заявляет: «Я чудовище». Ну, думаю, посолила борщ. Ан нет, хуже. Она мне изменила, пока я был в армии. Жила у бывшего, трахалась с ним, писала мне письма, приезжала — всё в одном флаконе. Симфония измены.
Я ошарашен. 3 месяца романтической жизни с другим, при этом у меня — письма в конвертах с поцелуями. У неё — двойная бухгалтерия чувств.
Спрашиваю: зачем? Отвечает — «надо было понять, кто я». Ну, бывает. Но ведь потом ещё раз к нему ездила. Уже когда мы снова вместе были. «Поставить точку», говорит. Я не знал, что у женщин точки ставятся через секс, да ещё за 5-7 минут.
Кульминация наступила, когда она рассказала всё. Панические атаки, психотерапевт, таблетки. Долго, муторно, но, кажется, честно. Она боится остаться одна, засыпает с паникой, боится, что я её брошу. А я сижу, как дурак, и думаю: брошу или не брошу? Что делать, если в остальном она прекрасна, идеальна, почти что золото. Только с налётом ржавчины.
Хочу простить — но картинки в голове всплывают. Хочу уйти — но понимаю, что таких, как она, с её заботой и супом на курином бульоне, я не найду. Да и детей хочется, а тут вроде как кандидат в матери готовый, только с биографией, как у героя мексиканского сериала.
Вот и сижу, анализирую, как нейросеть: входные данные — идеальная жена, скрытая измена, паника, таблетки, признание. Выход: неизвестно.
Мораль? А её нет. Есть только зубная щётка жены в моей ванной и остатки рогов, которые я, кажется, принял в рассрочку, без первоначального взноса.
Возможно, это и есть настоящая любовь — когда прощаешь не потому, что дурак, а потому, что знаешь: да, было, да, больно, но всё равно с ней хочется дальше. Потому что с другими — хуже, а с ней — хоть и не как в сказке, зато не скучно.
Но бывшему я бы всё равно глаз подбил. На всякий случай. Даже если прошло 10 лет. Чисто как акт народного правосудия по просроченной измене.
Об авторе
