Жена: версия 1.0. Тихая, милая, почти OpenAI
Мне 45.
Жене — 32.
В браке 12 лет.
В паспорте всё красиво. В жизни — как будто на дне без фонарика.
Когда познакомились, она была примерно как Яндекс.Браузер в 2010 году:
— Тихая
— Медленная
— Не ломалась
— Пару раз зависала, но перезагружалась с улыбкой
Из семьи обычной — папа с мамой, работяги с завода, как два попугая-неразлучника на социалистическом конвейере.
Их жизненный путь можно описать одной фразой:
«Куда ты, Валюха? За тобой, Петь!»
Девчонка была… чистая.
И в прямом, и в переносном смысле.
Взял девственницей.
То есть вообще без багов.
Систему сбросил — запустилась в режиме «любовь, готовка, поддержка».
И всё бы хорошо… если бы не апгрейды.
Первый апдейт: гормоны 2.0
После года брака родился первенец.
И вот тогда в жене началась… оптимизация операционной системы.
Причём как у Windows — непонятно зачем, непонятно что, но комп начинает глючить.
Она вдруг начала разговаривать с родителями на таких децибелах, что у меня кот начал сбегать под ванну при слове «алло».
Я, наивный, думал: «Ну, послеродовые гормоны, не со мной же орёт.»
Но вскоре гормоны узнали, что у нас есть и вторая комната, и ещё один взрослый человек.
Меня ввели в цепочку пищевой агрессии.
Скандал — наш новый сосед
Начались истерики.
Редкие, но выразительные.
С соплями, слезами, попытками «уйти вникуда».
То есть не в ресторан, не к подруге, а просто — в подъезд. С криками.
Уже через два таких выхода я понял:
Женщина, у которой нет подруг, — это жена с безлимитной драмой.
Мы с её отцом даже пару раз бегали по району, искали её, как школьники, потерявшие хомяка.
Сейчас, конечно, плевать — если ушла, значит, где-то орёт.
А если орёт — значит, жива.
Пиво, ремень и евро-ремонт
Раньше я пил.
Так, по-мужски. Литр-два в день.
А что? Мужик, работа, устал — заслужил.
И жене вроде нравилось.
Сначала она по глоточку, потом по стаканчику.
Сейчас — по три полторашки. За вечер. Как чай с баранками.
А я взял, да и завязал.
Похудел.
В спортзал пошёл.
Понял, что если я умру, детей воспитывать будет человек с бутылкой «Жигулей» вместо мозга.
Купили квартиру.
Большую.
С евроремонтом.
Мои 80%.
Отец её добавил — а теперь воняет правами, как будто он Виталий Кличко и внес сюда всю Украину.
Скандалы стали регулярными.
Каждый месяц — как менструация, только с воплями и тарелками.
Война за комнату. Или «Молчать, дзот!»
Раньше я уходил в другую комнату.
Покой, Netflix, наушники.
А теперь она лезет.
Как фашист на дзот.
Со словами «Ты от меня не уйдёшь!»
Орала, ломилась, била ногами.
Первый раз в жизни дал пощёчину.
Было неприятно.
Будто облил себя пивом.
Причём без закуски.
Потом — по жопе ремнём.
Да-да. Ремнём.
Как будто в детство её отправил экспрессом.
Она рыдала…
Потом орала…
Потом смеялась.
Вы знаете, что психика женщины на пиве — это как погодное приложение в Африке?
Всегда врет.
Развод по-нашему: с родителями и ором
Пытался выгнать.
К родителям — не идёт.
Родители — как попугайчики:
— «Ну, она ж волнуется… она ж эмоциональная…»
Ага. Эмоциональная, как ураган Катрина с дипломом психолога.
Я пытался их звать, чтобы утихомирили.
А она, при них, ещё больше звереет.
Мат, ор, вещи кидает.
Глаз светится, как у маньяка в «Астрале».
Стыдно.
Соседи уже думают, что я — то ли серийный убийца, то ли пьяница.
«Бей! Бей, скотина!»
Недавний скандал — вообще шедевр.
Забрал детей у сестры.
Они чай попили.
ЧАЙ.
На это мне выдали истерику вселенского масштаба.
Я ушёл в другую комнату.
Она лезет.
Орёт:
— «Собирай детей!»
Я:
— «Дай расписание.»
Она:
— «Хрен тебе, сам ищи. Никто спать не будет.»
Включает музыку.
Выключаю.
Орёт на ребёнка:
— «Не соберёшься — накажу!»
Ребёнок — в слёзы.
Я — пощёчину.
Она:
— «Ещё давай! Бей! БЕЙ МЕНЯ!»
С бешеными глазами.
Как будто не жена, а злодей из аниме.
Вызвал родителей.
Приехали.
Она кидает в меня пульт, орёт, матерится.
Реагирует только на погоду. На людей — нет.
Прощай, пиво. Привет, безумие.
Алкоголь — всё.
Даже с минимальными дозами — она как будто в режиме Босса из Mortal Kombat.
Сейчас не пью.
Спорт, диета, дети.
А жена — психоз с глазами.
Понимаю, что всё это — не от алкоголя. Это уже личность.
Вот такая.
Программа сломалась. Апгрейд не удался.
Недавно сижу, чай пью.
Сын подходит. Говорит:
— Пап, а мама всегда так кричит?
Я ему:
— Нет, сынок. Иногда она спит.
А может… всё же в отпуск одному?
Вот и живём.
Как на подлодке.
Тихо — значит шторм был вчера.
Громко — значит всё по расписанию.
Любовь?
Была.
Потом умерла.
Похоронили под ор газировки и скандал за расписание школы.
Иногда мечтаю: Уехать на Алтай. Жить в палатке. Без интернета. Без расписаний. Без людей.
Просто с видом на горы и кружкой пива (одной).
И точно без слова «РАСПИСАНИЕ» после 21:00.
Об авторе
