Ситуация, конечно, банальна. Ужасно банальна. Прямо как седьмой сезон любого турецкого сериала: все переспали со всеми, половина героев плачет в душевой кабине, а вторая половина — в машине напротив. Я сама эту банальность сначала отрицала, потом стыдилась, потом смеялась, а теперь — рассказываю вам. Искренне, честно и даже без бокала вина. Хотя, откровенно говоря, с вином вышло бы куда атмосфернее.
Начнём с того, что у меня была подруга. Да что там — есть. Назовём её… Кристиной. Кристина — девушка темпераментная, капризная и с лицом, которое можно подавать на ужин. У неё был парень, лет этак четыре назад. Красивый, высокомерный и вечно с ухмылкой, будто он знает, где ты прячешь последний кусок пиццы. В какой-то момент они расстались. Почему? Кристина говорила: «Он меня душил». Он говорил: «Она меня пилила». Кто кого в итоге довёл до кондиции — неважно. Расстались.
Кристина уехала в другой город, оставив мне наследство в виде пары косметичек, одного забытого серёжки и бывшего. Через два года он позвонил.
— Привет. Слушай, а у тебя есть Кристинины координаты?
Координаты. Он что, геолокацию на ней потерял?
— Ты про что? Широту и долготу? Или Нельзяграм?
Он засмеялся. Мы поболтали. Через неделю я увидела его на дискотеке. И вот с этого момента началось моё банальное, великолепное, катастрофическое падение.
Сначала мы встречались как друзья. Ну, как встречаются люди, пережившие любовную мясорубку и пытающиеся склеить себя из осколков. Я тогда как раз рассталась с одним… нет, не тем самым. Тем был ещё до этого. А этот был — почти настоящий. Почти мой. Почти вечный. Но, как и все «почти», сдулся при первом же сквозняке.
С бывшим Кристины — будем звать его Илья — было уютно. Он не был романтичным до тошноты, не ставил статус «влюблён» и не заставлял слушать саундтреки из «Титаника». Он просто был. Появлялся вовремя, смешил, подвозил, приносил кофе, знал, какой у меня аллергия, и всегда держал дистанцию. Почти всегда.
Ну, вы понимаете, к чему я веду. В один из таких дружеских вечеров, после вина, смеха и разговора о «как всё сложно», всё и случилось. Секс. Тот самый, «неожиданный», «на один раз», «всё поменяло». Только мы не обсудили. Просто жили дальше. Виделись, шутили, иногда пропадали, потом возвращались. Параллельно у него были какие-то женщины. У меня — какие-то мужчины. Это не мешало. Почти не мешало.
До одного момента.
Мы поссорились. Сильно. Смачно. Со спецэффектами. Наговорили друг другу гадостей, разбежались. Потом звонили — редко, по делу. Пару раз поздравили друг друга с днём рождения, один раз он прислал мне мем с подписью: «Мы — токсичный дуэт, но ты смешнее». Я сохранила.
Потом он уехал по работе. Я встретила человека. Настоящего. Добрый, умный, спокойный. Без ухмылок. Без подколов. Он умел слушать и не спорить. Через полгода — свадьба. Я, честно, была счастлива. Или думала, что счастлива. Или старалась быть. В любом случае — вышла. Живу. Почти год. Муж — чудесный. Терпеливый. Настоящий кот в тапочках.
И тут — возвращается Илья.
Узнав, что я замужем, он стал странным. Звонил часто. Спрашивал, как муж. Намекал. Шутил. Иногда его шутки заходили дальше, чем следовало. Я держала дистанцию. До отпуска.
В каждый отпуск он приезжал и буквально дышал в мою сторону. Просил встретиться. Поговорить. «Просто кофе». «Ты же взрослая, чего ты боишься?». Муж нервничал. Я говорила: «Он просто друг». Муж верил. Тогда — ещё верил.
В последний отпуск всё пошло к чертям. Мы с мужем поругались. Сильно. До хлопанья дверями и «живи как хочешь». Я осталась одна. Сердце бухает, мозг орёт, горло сдавило.
Позвонила Илье. Он приехал.
Выдохнула — и вдохнула с ним.
Да, я изменила. Да, как в дешёвом романе. Да, без плана, без мыслей, без чёткой причины.
И вот тут началась самая банальная часть.
Я стала ревновать его. Меня перекрыло. Я проверяла его сторис. Я злилась, когда он не отвечал. Я взрывалась, если слышала в его голосе веселье.
Почему? Потому что если я смогла изменить — значит, он тоже может.
Привет, паранойя. Приятно познакомиться.
С мужем начались ссоры. Не потому что он узнал. Нет. Я — гений лицемерия. Просто я стала другая. Нервная. Суетливая. Подозрительная. Как будто под моей кожей поселился внутренний ФСБ-шник.
— Что ты смотришь?
— TikTok.
— А кто тебе пишет?
— Никто.
— А если проверю?
В какой-то момент он спросил:
— Ты меня вообще любишь?
Я не ответила. Не потому что не люблю. А потому что не знаю, как ответить, когда внутри живёт хаос, а снаружи — улыбка на автопилоте.
Сейчас у нас почти развод. «Почти» — моё любимое состояние. Всё в нём подвешено: вроде живы, но вроде и нет.
Иногда я думаю — рассказать ему всё. Вот сесть, налить два бокала вина (себе — побольше) и выложить всю карту на стол. Как в покере. Скажу: «Я изменила. Один раз. С человеком, которого никогда не понимала, но всегда тянулась. Не оправдываюсь. Просто так вышло». И посмотрю, что будет.
Но не рассказываю.
Знаете, почему? Потому что в этой истории виноваты все. Я — потому что не остановила. Илья — потому что знал, на что шёл. Муж — потому что делал вид, что ничего не видит.
И потому что все трое мы играем в “взрослых”, хотя у каждого внутри сидит маленький трусливый ребёнок, который боится остаться один.
Но вот что важно: я живу. Не идеально. Не правильно. Но живу. Иногда смеюсь. Иногда плачу. Иногда шепчу себе в зеркало: «Ну ты и дура». Но я не жалею. Потому что даже ошибки — мои. Не чужие. Не навязанные. Не по учебнику.
А финал?
Я стою на кухне. Муж собирает чемодан. Илья шлёт мем. Кристина лайкает моё фото с подписью “погода огонь, а я — пожар”.
А я наливаю себе чай.
Без сахара. Без драмы.
Жизнь идёт.
Иногда в кювет, иногда — по автостраде.
А иногда — на дискотеку. Где всё и начинается. Снова.
Об авторе
