О, моя дорогая, многострадальная аудитория, собравшаяся сегодня у виртуального костра моего блога, чтобы послушать, как я буду размазывать по стенке своего рода ментальную кашу. Тема у нас сегодня, как вы уже поняли, тоньше волоса ангела, прошедшего курс химиотерапии. Речь пойдет о старой, бородатой, поросшей мхом и лишайником философской максиме: «не сотвори себе кумира». Религиозные мужи, конечно, трактуют ее просто и скучно, как и всё, что они делают – мол, кроме Бога, никого не люби. Ску-у-учно. Я же предлагаю взглянуть на это с точки зрения суровой энергетической биржи, где мы все – либо трейдеры, либо лемминги, несущие свои сбережения в пасть очередной черной дыре.
Но сперва, как водится, ликбез. Зайдем с тыла, как это принято в хорошем обществе. Представьте себе, что ваш организм – это не что иное, как старенький «Запорожец» на биохимическом топливе. Внутри него постоянно что-то клокочет, булькает и выделяет энергию первого, низшего сорта. Эту энергию производит ваш ливер – печенки, селезенки, прочие радости. Нет ее – вы труп. Все просто и элегантно, как удар кирпичом по голове.
Но есть и энергия второго сорта, премиум-класса, «люкс». Энергия души, бодрости духа, той самой мотивации, что заставляет вас вставать с утра не для того, чтобы сразу же лечь обратно. Ее вырабатывает не какая-то там селезенка, а ваша прямая директ-линия с Абсолютом, Вселенной, Космическим Разумом или, на худой конец, с кофеваркой. Физически без нее жить можно. Но зачем? Это как существовать на диете из вареной картошки без соли и масла. Проживешь, но к пятнице начнешь с завистью смотреть на муху, бьющуюся о стекло, и явно намечать себе тот же финал.
Людей с хроническим недоливом этого самого энергетического «люкса» я делю на две категории. Первые – это классические самоубийцы. Их жизненная цель – найти самый эффектный способ выпилиться из этого мира, желательно с салютом и посмертной запиской в стихах. С ними всё ясно. А вот вторые… Ах, вторые! Это мои любимые персонажи. Это те, у кого инстинкт выживания силен, как запах от соседа по общежитию, но вот душевного бензина в баке – на доехать до ближайшего столба. Они хотят жить, страстно, ярко, чтобы все ахали и охали. Но своего топлива нет. И что же делает голодный, но шустрый организм? Правильно, он идет на покражу.
Они идут в публичные профессии. Певец, который не может прожить и дня без селфи на фоне плачущих фанаток. Актер, чье эго требует ежесекундных аплодисментов, даже когда он просто успешно сходил в туалет. Ведущий, диджей, тамада – все эти милые ребята, которые смотрят на вас с экрана или со сцены голодными глазами пираньи, только что учуявшей капли крови в воде. Они кажутся такими заряженными, позитивными, вечными двигателями! Но это – иллюзия, обманка, дешевый театр. Это павлины, заманивающие самку ярким хвостом, за которым скрывается банальное желание пожрать. Их хвост – это их слава. А еда – это вы. Ваше внимание, ваше обожание, ваши комменты под постом «я скучаю по вам». Вы для них – ходячий энергетический батончик, который они с упоением поглощают, дабы заткнуть зияющую дыру в собственной душе.
И вот теперь, мои дорогие доноры, мы подходим к истинному, нефальсифицированному смыслу древней фразы. «Не сотвори себе кумира» – это не про богословские споры. Это суровая инструкция по выживанию в энергетических джунглях. Это крик души: «НЕ СТАНЬ ЧЬЕЙ-ТО ДОБРОВОЛЬНОЙ ПОРЦИЕЙ «ДОШИРАКА»!».
Когда вы фанатеете от фильма, книги, сериала или очередного бритого виолончелиста с грустными глазами, вы не просто проявляете здоровый интерес. Вы открываете свой духовный венозный доступ и начинаете переливание. Вы отдаете свою жизненную силу, свою мотивацию, свои лучшие порывы. Вы часами сидите в фан-группах, спорите о том, какая у кумира любимая зубная паста, травите ненавистников, копите деньги на мерч… А в это время ваша собственная жизнь тихо покрывается пылью и плесенью в углу. Вы кормите чужой успех, в то время как ваш собственный проект, ваша мечта, ваша книга – умирают от голода, потому что всю еду вы отдали чужому дяде, который вас в жизни не видел и не увидит.
Вы не поклонник. Вы – порционное питание. Вы – человеческий аналог капельницы с физ. раствором, подключенной к мускулистому телу очередного секс-символа, который без вашей, моей, нашей общей энергии уже бы давно валялся в депрессивной немоте, глядя в потолок и думая о самоубийстве. Мы своими лайками, репостами и просмотрами отдаем ему свою силу – силу, которая могла бы пойти на написание нашей собственной книги, запуск своего бизнеса, обучение игре на барабанах или просто на радость от собственной, а не чужой жизни.
Так что запомните, дорогая моя аудитория, единственные кумиры, которых стоит кормить до отвала – это вы сами, ваши дети и, возможно, домашний кот, ибо он и так считает себя божеством, и противоречить ему – себе дороже. Не создавайте себе вампиров. Лучше станьте им сами. Шучу. Или нет?
Я ради вас пошёл на довольно сомнительный эксперимент.
Осознав всю глубину этой парадигмы, я решил найти самого никчёмного, самого энергозависимого творческого бобра и отдать ему себя всего, без остатка. Мой выбор пал на Сергея Сергеевича, местного поэта-песенника, писавшего оды дворовым котам и одам о том, как тяжело быть гением в мире обывателей. У него был канал на YouTube с 47 подписчиками, 46 из которых были его же фейковыми аккаунтами. Идеальная кандидатура для энергетического донорства.
Я стал его единственным и самым ярым фанатом. Я комментировал каждое его видео, состоящее из трёх аккордов и голоса, похожего на звук тормозящего трамвая. Я писал разгромные ответы его хейтерам (в роли которых, подозреваю, тоже выступал он сам). Я выучил наизусть его главный хит – «Ода мусоропроводу, который засорился». Я отдавал Сергею Сергеевичу свою энергию утром, днём и вечером, вместо того чтобы писать свою диссертацию «Влияние творчества Сергея Сергеевича на постсоветский культурный код».
И знаете, что произошло? Он расцвёл. Буквально. С ним заключили контракт на выступление в качестве «разогрева» на дне рождения у местного шашлычного магната. Его клип «Я и лужа» набрал целых 200 просмотров. Он купил себе новую струну для гитары. А я тем временем превращался в подобие человека. Моя собственная мотивация утекала в него, как вода в песок. Я перестал мыть посуду, оправдывая это тем, что «искусство требует жертв». Растения на подоконнике засохли, протестуя против того, что я поливал своей жизненной силой не их, а бездарного музыканта. Я уже видел себя в роли трагической жертвы искусства, мученика, чья энергия питает гения.
Кульминацией всего стал его первый сольный концерт в подвале клуба «У Геннадия». Пришло пять человек: я, Геннадий, два его друга и случайный бомж, искавший, где погреться. Но Сергей Сергеевич пел так, как будто выступает на «Уэмбли». Он сиял. Он источал энергию. Мою энергию. А я сидел на стуле, чувствуя себя пустым йогуртным стаканчиком, выброшенным на помойку истории.
В перерыве он похлопал меня по плечу и сказал: «Чувак, без тебя я бы не справился. Ты моё вдохновение!». И в тот момент я почувствовал это. Ощущение, будто через его руку он вытягивает из меня последние остатки моей души, моих амбиций, моей воли к жизни. Перед глазами поплыли круги. Я увидел своё будущее: я стану его пожизненным донором, буду таскать за ним колонки, а в ответ он будет кидать мне подачки в виде фраз «ты нужен миру» и «без тебя я ничто».
И тут меня осенило. Это и есть тот самый глубинный смысл. «Не сотвори себе кумира» — это не про скромность. Это про гигиену. Энергетическую гигиену. Это предупреждение о том, что нельзя добровольно становиться банкоматом для чужой самооценки. Всё просто, как мычание: твоя энергия – твоя. Трать её на себя, любимого. Создай кумира из своего потенциала, из своей мечты, из своего, в конце концов, желания научиться жарить идеальные сырники.
Я встал и вышел из подвала, оставив Сергея Сергеевича орать свою предпоследнюю песню одиночеству. На улице шёл дождь. Первый раз за долгие месяцы я почувствовал, что он идёт для меня. Холодные капли были моими, а не частью декораций для чьей-то поэмы о грусти.
С тех пор я не создаю кумиров. Я создаю себя. Правда, пока что получается кривовато и скомкано, как тот первый блин, который всегда комом. Но это мой блин. И я его не отдам какому-нибудь поэту-песеннику. Ни за что.
Об авторе
