Мне 38. Ей — 29. Детям — 9 и 1,8. Оба пацаны, оба мои, оба любимые. Всё бы ничего, если бы не тот факт, что к 38 я наконец понял, что раньше влюблялся не в женщин, а в проекты. Идеальный типаж: взять обычную, желательно из провинции, подарить машину, сделать ремонт — в ней, в квартире, в зубах, в сознании. Запаковать в золото и меха, и вот она — королева. Правда, как выясняется, потом эта королева обычно скидывает маску Золушки и превращается в реинкарнацию Сифоньи из «Дом-2», но об этом позже.
Познакомился с будущей женой через три месяца после развода. Как говорится, чтоб сердце не остывало. Телефон, разговоры до утра, слёзы, мечты. Прямо Санта-Барбара: вместо круизного лайнера — мой подержанный Лексус, вместо Сиси — девочка из простой семьи с блестящими глазами и грустной историей. Я сразу вкинулся: машину — держи, права — вот автошкола, работа — устроим, косметичка — на тебе «Диор». Всё, чтобы только вытащить её из нищеты и дать ей почувствовать, каково это — жить, а не выживать.
В ответ — пельмени ручной лепки, борщ уровня Мишлен, фигура модельная, интим — как в кино про взрослых. Но… всё бы ничего, если бы не её талант испортить отношения со всеми — от продавщицы в «Пятёрочке» до моих друзей. Подруг у неё не было принципиально: «Все … ». Друзья мои были «кобели и недоделанные». Остался я — единственный идиот в радиусе доверия. До тех пор, пока не вышел из строя кондиционер в её машине.
И вот в этом всём — ссоры, подозрения, звонки по 58 раз в день, слёзы, истерики, порча, «Битва экстрасенсов» и командировки к колдунам, где ей якобы показали на дизайнера из моего офиса. Я же тем временем работал — 450 км от дома, в неделю приезжал на выходные. Пахал, строил, вытаскивал на себе весь быт. А она… ну как бы это сказать, жила параллельной реальностью.
Сначала были истерики по телефону. Потом она начала ездить ко мне на работу. Потом – пощёчина за рулём на скорости 120 км/ч под дождём. Фура чуть в кювет не ушла, лицо мне расцарапала, и это, между прочим, не метафора. Тогда я, кажется, и понял — либо она меня доканает, либо я куплю себе деревянный костюм на заказ.
Потом развод. Алименты. Алики. Скандалы. Дети в засаде у её родителей. Симка сменена. Город — Москва. Вопросы — ноль. Я — в соплях и на 12 кило легче. На фоне этого марафона по выживанию я решил: а не нафиг ли оно всё?
Взял себя в руки. И начал жить.
Выкинул курево, забыл о бухле (хотя особо и не злоупотреблял), взялся за спорт. В голове — туман, но в теле — бодрость. Глаза прооперировал — теперь вижу, как она меня реально изматывала. Гардероб обновил — и как-то сразу заметил, что в мире ещё остались женщины, у которых не истерика, а улыбка стоит на автопилоте.
Теперь у меня новая машина. Старая — пылится. Как, впрочем, и вся та жизнь. Дом строю. Бизнес с другом затеяли. Медленно, но верно возвращаюсь в норму. Хотя, если честно, иногда хочется заехать к ней и… ну не снести башку, но хотя бы встряхнуть хорошенько, чтоб отрубило «битву экстрасенсов», включился мозг и вырубился режим «оскорблённой принцессы».
А что с имуществом? Вот тут, как в анекдоте про еврея и ковер: если разрежем — оба страдаем. Пока всё висит: квартиры, машины, нервы. Юридически – карамболь. Никак не разделим, потому что то «ради детей», то «это же она выбирала люстру». Смешно, если б не было так… типично.
С детьми… БЖ качает. Даёт, не даёт. Вчера – хороший, сегодня – «кобель». Психотерапевт сказал: «Вы не обязаны быть хорошим отцом в её понимании. Вы обязаны быть собой и быть рядом для детей». Стараюсь. Езжу, звоню, жду. Иногда — пустота, иногда — обнимашки и мультики.
А голова… Голова да, ноет. Иногда так, что готов орать в подушку. Потом думаю: а ведь выжил. Не сошёл с ума. Не стал алкашом. Не вмазался в депрессуху. Встал. Очистился. И теперь переживаю не развод, а собственное перерождение.
Знаешь, это как капитальный ремонт после пожара. Страшно. Грязно. Дорого. Но, чёрт возьми, ты строишь свой дом, а не живёшь в чужой клетке с бархатными шторами. Сначала думал — один, никому не нужен. А теперь понял — один, зато с собой.
Вот такая вот история. Психоделика, как из мексиканского сериала, только без дубляжа. А финал — не хэппи-энд, но хэппи-середина. Я жив, я строю, я смеюсь. Улыбаюсь. Даже немного с иронией. Даже немного горжусь.
А главное — я снова вижу горизонт.
Об авторе
