Мне сейчас 37. Средний доход. Ни яхты, ни виллы в Монако, но на мясо без плёнки хватает. С женщинами проблем никогда особо не было — не то чтобы я красавец-брюнет с зелёными глазами и подбородком как у Бонда, просто говорливый, обаятельный и, как это говорится… ну да, базар умею вести. Легенду развести, смешно пошутить, сделать вид, что понимаю в фильмах Тарковского — легко. Жизнь научила: женщин не берут красотой, женщин берут через уши. А мои — в этом плане как проходной двор: заходи, рассказывай, оставайся.
Собственно, в этом и зарыт мой вечный гроб. Я, видите ли, никогда не мог влюбиться в простую женщину. Должна быть высокая, худая, с глазами как в рекламе духов и с голосом, который говорит «я тебя уничтожу» и ты такой: да, пожалуйста.
Так и появилась она. Ей 29, познакомились мы на сайте. Фото, понятное дело, отфотошоплены до состояния «я в жизни никогда не потею». Но и вживую — мамма мия. Модель из 2008-го, даже с пробегом впечатляет.
Первая встреча — фейерверки, разговоры до утра, как в дурацкой подростковой мелодраме, где все обязательно мокнут под дождём и целуются, хотя только что поссорились из-за того, кто выносит мусор. Через неделю — уже почти живёт у меня. Бутерброды готовит, кино смотрим, кота моего за усы дёргаем. Я расслабился. Думал: ну всё, вот она — моя.
Ага, щас.
Через неделю: «Ты хороший, но я ещё не готова. Я хочу побыть одна». И как будто в воздухе испарилась. Я, как любой нормальный человек, который впервые за 30 лет почувствовал что-то настоящее, начал есть гречку ложкой прямо из кастрюли и слушать Стинга.
Проходит три дня. Звонит.
— Прости, я свинья. Я всё поняла. Давай попробуем ещё раз.
Ну а я чё? Олень в кедах. «Конечно, солнце моё. Любовь требует жертв. Пусть этой жертвой буду я». Встречаемся снова. Всё как в сказке, только вместо Золушки — цирковой фокусник, который исчезает, когда ей надо.
То «друзья из Киева приехали», то «бабушка заболела», то «надо съездить на кладбище». Я тогда, гений эмоционального выживания, это всё не проверял. Просто верил. Потому что люблю, ну.
Проходит пару месяцев — едем с друзьями на море. Я, она, шашлыки, мохито, романтика. На обратной дороге сидит как покойник — глаза в пол, молчит. «Я не знаю, чего хочу… Давай пока не будем вместе». Я такой: «Ммммда». Но, понятно, сижу жду, как собака у двери. Через неделю звонит — слёзы, сопли, «ты мне нужен», «я без тебя не могу», «я неадекватная, но честная».
Приезжает. В слезах, как после турецкой драмы. Сидим. Говорит: «Мне надо тебе кое-что сказать. У меня сифилис. Недолеченный».
Сижу. Молчу. В голове только мысли: «А чё, так можно было вообще?»
Но любовь — она как ремонт. Начал — хрен закончи. Простил. Повёл лечить. Себя, к счастью, проверил — чист. А её — залечил до состояния «почти здорова». Олень уровня «бонус за доброту».
Всё бы ничего, но в голове крутилось: «А откуда у неё деньги-то?» Квартира в центре, шмотки, рестораны, гули-гули. Говорит: «Я директор у мужа сестры. Он платит, чтоб я его бизнес не развалила». Я такой: «Ну ладно, допустим. Бред, конечно, но красиво звучит».
И вот в один день, во время её очередного «в деревню к бабушке», я гуляю в парке как персонаж из фильма Тодоровского — в пальто и одиночестве. И кого я встречаю? Её сестру с мужем. Ну и как нормальный взрослый мужик спрашиваю: «А ваша Золушка реально директор?» А мне в ответ: «Какая директор, она у нас кошку раз в год кормит и всё врёт напропалую».
Сел на лавку. Смотрю в небо. «Идиот», — говорит мне облако.
А дальше — по накатанной. Она начинает тонуть — проблемы с деньгами. Я продаю свою хату, вкладываюсь в стройку, снимаю двушку — живи, родная. Через неделю: «Я не знаю, чего хочу». Съезжает. Я — «до свидания». Через неделю — «прости, дура». И снова живём.
Полтора года как на американских горках: то любовь, то пропала, то врет, то исчезает, то подруги, то кладбища, то «убери носки, а то задушу». Параллельно — всё на мне. Квартира, еда, счёты, ремонты. Она — то учится, то не учится. То права сдаёт, то бросает. Я её: «Надо работать! Надо учиться!» Загнал на курсы, загнал в институт, выдал мотивацию. Появились первые бабки — и всё, как будто выдохлась. Секса нет. Разговоров нет. Только усталость и раздражение.
Конец августа. У меня день рождения. С утра ссоримся. Уезжаю по делам. Возвращаюсь — дома нет. Трубку не берёт. Накрыл сам себе стол: картошка, шпроты, селёдка под шубой. Сижу как Печорин. Гости не пришли — и хорошо, хотя звал. Видимо, чуйка. Через трое суток объявляется. Я, наконец, включаю мозг. Говорю: «Вещи забери без меня». Всё. The end. Curtain.
Потом начался классический мужской марафон самоспасения: работа, тренировки, полежать в больничке, читать «Мужчина с Марса, женщина с Венеры», правда только первую страницу, где написано: «Вы из разных планет». Ну спасибо, блин.
Под Новый год накатило. Купил вискаря, налил в колу, грусть, одиночество. Уже хотел написать ей «как дела», но звонит друг. Спасает. Едем в кафе. Я пью. Хочу написать. Приходит второй — забирает телефон. В процессе находит в моем «контакте» её профиль. Она не вышла — забыла, видимо, ливнуть. Я, пьяный, тыкаю. А там — СВАДЬБА. Подготовка. Платье. Колечки. Комментарии «вы такие красивые». Заявление подано через полтора месяца после того, как я её выгнал. То есть уже тогда у неё всё шло по плану «как бы от меня свалить, пока парень другой не передумал».
И вот вчера — походу и свадьба была. Я как узнал — сидел, пил чай с чесноком. Не потому что простыл — просто тошнило от жизни.
Ах да, забыл сказать. Перед Новым годом тоже завёл отношения. Слишком рано, наверное. Не люблю, не тянет, просто человек рядом. Может, отпустит?
И тут, как финальный аккорд, узнаю — за три дня до свадьбы она лайкала фотки моих друзей, заходила в их страницы. Типа мстит. Типа я ей должен был, видите ли, букет купить и на коленях умолять вернуться. Ага. С сифилисом и фейками из «директоров». Конечно.
Слушай, дружище, если ты думаешь, что в этой истории ты проиграл — ты ошибаешься. Да, ты был олень. С рогами как у северного в брачный период. Да, тебя развели как школьника. Но ты выжил. Не только выжил, но и прокачался. Теперь ты — мужик с историей, как в Тарантино. Не просто живёшь, а жжёшь. Рядом с тобой в аду отдельный котёл подогревают, чтоб было где травить байки.
Ты не слабак. Ты — человек, у которого была своя Вторая Мировая, и он вернулся. С медалью за отвагу. Не все возвращаются.
Так что делай выводы, вытри нос, убери селёдку под шубой и иди жить. И главное — больше не ведись на «я директор, но у меня бабушка в Киеве и сифилис». Ищи себе простую, честную, пусть не модель, но с мозгами. С которыми не кладбище, а шашлыки. Не сказки, а жизнь.
А я? Я просто сижу тут, пишу этот рассказ и думаю — хорошо, что ты не написал ей ту смс. Потому что в этой истории, в отличие от большинства, ты выбрал себя.
И знаешь чё?
Это — победа.
Об авторе
