Я никогда не думала, что окажусь в такой ситуации. Шесть месяцев моей жизни превратились в бесконечную череду мучительных дней и бессонных ночей. Он был женат, но ушел из дома, снял квартиру – казалось, это начало чего-то нового, настоящего. Но реальность оказалась куда более жестокой.
Каждый день я просыпалась с мыслью о нем. Переживания за нас обоих буквально сжигали меня изнутри. За эти полгода я похудела на восемь килограммов – до сорока одного. Это было ужасно, но я не могла остановиться. Мои чувства были настолько сильными, что казалось, будто сердце вот-вот выпрыгнет из груди.
С его стороны была такая же сильная привязанность, но не ко мне – к своим детям. Он разрывался между двумя мирами, и я видела, как ему больно. Его глаза всегда были наполнены тоской, когда речь заходила о семье. Он рассказывал о каждом шаге своих детей, о их успехах в школе, о том, как они растут без отца.
Все закончилось, когда заболела его дочь. Я не смогла больше выносить эту боль – не только свою, но и его. Собрала вещи и ушла, сама уговорила его вернуться в семью. Эти два месяца расставания были самыми мучительными в моей жизни. Мы переписывались, встречались, пытались понять, что делать дальше. Но в итоге приняли решение – не общаться.
Я знаю, что чувства остались у обоих. Видела это в его глазах, чувствовала в каждом сообщении. Но мы выбрали этот путь – путь забвения. Путь, который, как нам казалось, принесет меньше боли.
А потом появилась она – его жена. Сначала случайные заходы в “Одноклассники”, потом сообщения с оскорблениями. “Ноги раздвигала”, “дрянь”, “разовый вариант” – каждое слово било по самому больному. Она пыталась убедить себя и меня, что я была просто мимолетным увлечением. Но я-то знала правду – знала, что он ей ничего не рассказал.
В ее сообщениях было столько несоответствий, столько лжи. А я… я никогда не отвечала. Даже когда она прислала поэму о том, как он ее любит, и какой я дрянью являюсь. Особенно больно было, когда она начала выставлять фотографии в “Одноклассниках” – якобы счастливая семья, якобы все хорошо. Только на этих фотографиях он никогда не улыбался, его глаза были потухшими, мертвыми.
Иногда я думала – почему бы не поставить ее на место? У меня ведь были фотографии, где мы вместе, где он был действительно счастлив. Могла бы написать: “Посмотри, где твой муж действительно чувствовал себя живым”. Но каждый раз останавливалась. Мне было жаль ее – жаль той женщины, которая жила в иллюзиях, которая не видела правды.
А правда была в том, что мы все трое страдали. Она – от незнания, он – от невозможности выбрать, я – от потери. И сейчас, глядя на то, как она постоянно меняет аватарки, как пытается доказать что-то несуществующему зрителю, я понимаю – она просто пытается заполнить пустоту внутри себя.
И вот что самое ужасное – я до сих пор думаю о нем. Вижу его лицо в толпе, слышу его голос в шуме города. Чувствую его прикосновения во сне. И понимаю, что, возможно, это никогда не пройдет. Что мы все трое навсегда останемся связаны этой историей, этой болью, этими чувствами.
А она все пишет и пишет, пытаясь уколоть, задеть, доказать что-то. И я понимаю – она никогда не остановится. Потому что правда всегда больнее лжи, а реальность всегда сложнее фантазий. И в этой истории нет победителей – есть только трое людей, которые навсегда останутся ранеными одной и той же любовью.
Об авторе
