Меня зовут Владислав. Мне 41 год. Я думал, что видел в жизни всё: пробки в час пик, налоговую в режиме «злой модуль ада» и даже живого барсука в багажнике (не спрашивайте). Но ничто не подготовило меня к тому, что я пережил в тот вторник. Именно тогда моя жизнь, как зубная паста без колпачка, выдавилась к чёрту.
Началось всё банально. Жена стала чаще улыбаться в телефон, хихикать, надевать кружевное белье в те дни, когда я точно знал, что у неё встреча с «бухгалтерией». Я-то думал, что бухгалтерия — это седые тётки в очках и с лицами, как у кассира, когда ты покупаешь презервативы и шоколадку. Но, видимо, времена изменились.
Однажды ночью, ведомый каким-то адским голосом изнутри (и снаружи, судя по бутылке виски), я взял её телефон. И всё. Я попал в цифровой Тартар. Там были такие нежности, такие фразочки, что я даже начал сомневаться, а точно ли она мне такие когда-нибудь говорила? Там были фотки. Гифки. Местами — стихотворные формы. Я смеялся. Я плакал. Я выл.
Но кульминацией всего была фраза: «Ты мой перчик. Лучше всех. Даже лучше, чем мой муж».
Я был муж.
Наутро, с лицом уровня «огурец в рагу из гнева», я потребовал объяснений. Жена с видом побитого вай-фая начала лепетать про «виртуальное», «ничего не было» и «тебя я люблю по-другому». Ага, конечно. По-другому — это как? По касательной? По диагонали? Я орал. Она плакала. Я уходил. Она догоняла. Дети притворялись, что их нет.
И тут я решил: найду его. Этого «лучше, чем мой муж». Найду и разберусь. По-мужски. Сдержанно. Или нет.
Я искал его по переписке, по IP, по ссылкам, по комментариям в Нельзяграме. Нашёл. Назовём его Павел. Сначала я хотел ему морду набить. Потом — настучать в налоговую. Потом снова морду. А потом вдруг… стало интересно: а как он живёт-то? Он же тоже знает, что моя жена — замужем? Или не знает? Или ему всё равно?
Я позвонил. Голос у него был усталый, как у учителя труда в конце четверти. Я представился. Он не удивился. Сказал: «Дружище. А я — муж её любовницы».
Пауза. Минута тишины. Потом мы оба заржали. Хохотали, как студенты на последней паре. Оказалось, что наши жёны друг у друга были «психотерапевтическими подругами». Обе жаловались друг на друга на своих мужей. Обе искали «эмоционального тепла». Обе… не знали, что мы начали переписываться.
Через пару дней мы встретились. В пабе. Он оказался нормальный. Даже очень. Я бы с ним и без всей этой драмы подружился. Мы выпили, посмеялись, показали друг другу скриншоты, поржали, кто из нас хуже в постели — по их версии. Решили, что пора действовать. Но не скандалить — а развлечься.
План «Кукушка».
Мы создали фейковые аккаунты. Один — стройный бразилец по имени Тьяго, второй — вдовец-миллионер из Ярославля. Наняли актёра, чтобы он сделал вид, будто подкатывает к нашим жёнам на йоге. Прислали им письма от «тайных поклонников». Жёны запаниковали. Мы — в истерике.
Через неделю всё вышло наружу. Конфронтация произошла эпично: я стоял в одних трусах с венчиком в руках, Павел — в костюме зайца (это часть плана, не спрашивай), а наши жёны орали друг на друга, кто кому больше изменил. Финальная сцена тянула на Оскар в категории «Лучшее исполнение скандала на кухне с участием реквизита».
А дальше… было пусто. Тишина. Жёны съехали — каждая к маме. Павел и я остались. Вместе. Не в том смысле, чтобы ты понял неправильно. Мы стали друзьями. Реальными. Без романтики. Просто два обманутых мужа с чувством юмора и неплохими кулинарными навыками.
Теперь мы ведём кулинарный блог. Называется «Рецепты мести и утешения». Готовим блюда вроде:
— Пирог «Слёзы бывшей»;
— Салат «Её не звали»;
— Коктейль «Горькая правда с лаймом».
Ставим лайки. Снимаем тиктоки. Иногда зовём новых разведённых на стримы. Психологи в комментариях спорят, нормальны ли мы. Мы — просто смеёмся.
Иногда звонят бывшие. Павел однажды сказал своей: «Ты была права. Ты действительно могла лучше. Вот я и нашёл». И кинул трубку. В ответ прислали смайлик 💩.
Я не стал враждовать. Просто пожелал счастья. Искренне. Потому что в этой всей круговерти глупости, страсти, боли и фарса я нашёл кое-что важное:
Себя.
И друга.
И пирог с вишней, который лучше секса.
Об авторе
