Жизнь — она как рулетка, только вместо шарика — арбуз. Большой, тяжеленный, липкий, и если выпадет не на ту ячейку, будут брызги, хруст и звон чьих-то надежд. Ну или зубов. У кого как. А я — курьер. Один из тех, кто таскает чужие арбузы по этим самым ячейкам, надеясь, что хоть в этот раз система не пошлёт его за три @опы с четырьмя этажами без лифта.
Скажу сразу — я не стал курьером по зову сердца. Меня туда не ангел с небес заманил, а, скорее, демон с коммунальными платежами. Район свой я знал, как свои потертые кроссовки — каждый дом, каждый лифт, каждый дворик с психованной бабкой, у которой собака размером с дыню и голосом военкома. У меня была система: работать в своем районе, чтобы, если что, можно было запрыгнуть домой, пообедать, сменить носки или перезапустить душу.
И вот, обычный летний день. Жара, что плавит асфальт и мозги. Яндекс плюет мне в лицо очередным заказом. Вес — 17 килограммов. ДВА арбуза. Я проверил — не планета, не валуны, не бетонные блоки. Арбузы. Гиганты. К ним — куча воды. Да не просто воды. Ну и пара йогуртов. Видимо, чтобы символически напомнить, как всё могло бы быть легко.
Вздохнув так, будто я не арбузы понёс, а свою судьбу, я выдвинулся. Адрес заказа: дом 18к1. Мой дом — 18к1. А рядом стоит 18. Как близнецы. Проверил трижды: 18к1. Не 18. МОЙ ДОМ. Окей. Пошёл.
Сумка пульсировала у меня на спине как бомба замедленного действия. Мои позвонки орали «помогите», колени писали завещание. Добравшись до дома, я сталкиваюсь с новой радостью: дверь в тамбур закрыта. Что делать? В заказе написано: оставить у двери. Ну, я и оставил. У двери в тамбур. Логично же, да? Нет?
Сделал пару заказов после этого — мелочёвка. Сникерс, туалетная бумага, душевная травма. Потом решил домой заскочить, пообедать. Поднимаюсь я на тот самый этаж, второй, и что я вижу?
Арбузы. Мои. Стоят там, где я их и оставил.
Только один нюанс — я живу на 10-м. Я поднялся специально. Зачем? Сам не знаю. Наверное, почувствовал. Предчувствие было, как перед землетрясением: живот свело, волосы на шее встали, а мозг тихо заорал «Беги, глупец!»
Заказ стоит. На месте. Я в ступоре. Думаю: «Ну, может, клиенты медленные. Может, они монахи. Или мертвы.» Поел. Вышел. Возвращаюсь — заказ всё ещё там.
Понимаете, если бы я оставил кота, и он не ушёл — нормально. Но арбузы. Они не ходят. Они не философствуют. Они не ждут момента. И если они стоят уже третий час — значит, что-то пошло не так. Ну, или вселенная играет в шахматы, и я — пешка без головы.
Звоню в дверь. Открывает мужик. Вид у него как у человека, которому только что сообщили, что его любимая пицца — это теперь суп. Он орёт:
— МЫ НИ-ЧЕ-ГО НЕ ЗАКА-ЗЫ-ВА-ЛИ!!!
Я отвечаю:
— Да я уже понял. Это, походу, вообще не ваш заказ.
Он хлопает дверью так, будто я попросил у него дочь и холодильник в аренду. А я понимаю, что яндекс перепутал дома. Я хватаю сумки и начинаю бежать. Настоящим, киношным бегом, как в сценах, где герой спасает человечество. Только я спасаю два арбуза и свою репутацию.
Перебегаю в соседний дом. 18.
Дверь в тамбур — открыта. Квартира — та же. Я звоню. Открывает девушка. И тут жизнь делает поворот, как в индийском фильме: ветер в лицо, арбузы в лучах заката, звуки саксофона.
Она смотрит на меня, на сумку, на арбузы, улыбается и говорит:
— Я уже начала думать, что не увижу уже своего заказа.
Я, потея и излучая муки совести, объясняю ситуацию.
Она смеётся. Не раздражённо, не ехидно, а по-настоящему. Потом звонит в Яндекс, всё улаживает. Система, видно, решила, что ошибка — это не баг, а фича.
— Всё нормально, — говорит она. — Главное, что доставили. И арбузы целы.
Я благодарю, извиняюсь, ухожу. И думаю: ну всё, сейчас она забудет про меня, как про доставку салфеток. Но нет.
На следующий день я иду в магазин, беру чай, батон, и кто стоит на кассе? Она. Снова. Я не верю в знаки, но тут… как бы вселенная мне кричала прямо в ухо.
— О, опять вы, — говорит она. — Арбузный принц.
Слово за слово, угощаю чаем, она смеётся, обмениваемся телефонами. Через неделю — кино. Через месяц — общие завтраки. Через год — совместная аренда квартиры и мемы про доставку.
Вот так. Представьте: 17 килограммов агонии, капли пота, ошибочный подъезд, разъярённый мужик и эти арбузы — и всё это стало началом отношений. Как будто Купидон был курьером и перепутал адрес. Но, знаете, он всё равно попал точно в цель.
Иногда жизнь — это роман, написанный пьющим сатириком. И каждая нелепая страница потом оказывается любимой.
С тех пор я немного иначе смотрю на каждый заказ. Вдруг за очередной бутылкой воды и пачкой сосисок прячется очередное чудо? Или хотя бы нераздражающая личность, с которой можно обсудить, как нелепа и прекрасна эта реальность.
А Яндексу спасибо. За сбой системы. За два арбуза. И за любовь.
Ну и за компенсацию 37 рублей за «неудачную доставку». Без неё я бы не почувствовал себя настоящим героем.
Об авторе
